SOPLA QUE TE SOPLA

SOPLA QUE TE SOPLA





Tras un largo día de trabajo entre los soplafautas o soplagaitas de tus compañeros

y las soplapollas o soplacartas de tus compañeras,

regresas a casa soplando las velas de tu cumpleaños.



Hace treinta que fueron treinta y tres primaveras

y este día de otoño perpetuo

lo conmemoras con las luces del crepúsculo superando fronteras.



Son las llamaradas de la última hora los resplandores del fin de otro día

que pasó sin haber hecho nada que valiera la pena.

¿Un momento para la tragedia o la consolación?



Según quién te mire, para la consternación.



¿Qué ha sido de tu vida?, te preguntas.

Qué ha ocurrido con esa larga oruga de días que has paseado como mascotas domadas

ante un público de brutos que prefiere a los osos del circo.



Nada.

El silencio absoluto del vacío que te envuelve como una burbuja.



Nada que reseñar ni descartar ni subrayar.

Solo la lánguida nota al margen de página que destaca que aún sigues en pie soplando las velas.



Sí, tú también eres un soplamoscas.



Lo has sido en cada una de tus sesenta y seis amargaveras.

Y un pujo insoportable te estalla la verija del alma al saber que nadie te espera.



Al día siguiente, ducharás el mador tibio donde se bañan los bichos que habitan tu cuerpo

y volverás al trabajo con el mismo entusiasmo de un infante que conoce el castigo

por haber destrozado los platos.








© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

VARIEDAD DE ESTILOS

VARIEDAD DE ESTILOS





Chirriaba una concertina por la estepa siberiana,

nada que ver con Lisboa o Buenos Aires,

con un eunuco vestido de Genghis Khan presionando con saña los botones minúsculos.



Roto el silencio absoluto por un momento de lujuria visual

aplauden con las rodillas los asistentes al pobre espectáculo:

una monja agnósica un músico anósmico un jinete afásico

un cetrero anorgásmico y un pastor abúlico.

Aplauden sin ganas hasta que les sangran las orejas.



Un halcón peregrino por error peregrina en ese momento y espacio del tiempo,

y el rebaño de orugas urticantes da saltos en círculo ante los oídos atónitos de sapos

y los ojos larvados de caracoles zombis.



Se pasea un pez gato con un ratón amarillo a la espalda y una flor en la boca;

en la boca de éste que el gato prefiere mustias ramitas de olivo cristiano.



Ninguno responde a la llamada,

de la selva,

que les hace vía móvil un pigmeo pívot de la NBA los domingos

y cuenta cuentos leyendas urbanas las noches de juernes.



Hay un rasguño en la tela de este cuadro surrealista

por el que la cabeza de un poeta español asoma.

Es su intento por escapar de la oscura mediocridad del entorno y vivir,

por un rato, en el realismo mágico.



Detrás de este lienzo solo hay realismo trágico.



Quién lo iba a decir, yo creí que este texto solo describía un mundo fantástico.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

IVA

IVA





Por mi falta de perspectiva

me hago grandes expectativas.



Visto luego en retrospectiva

detecto que iba siempre a la deriva.



Conclusiva:

antes de mostrar tu voluntad participativa,

analiza bien la comitiva.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

CUÁNDO Y POR QUÉ

CUÁNDO Y POR QUÉ





Cuando ya no me quede energía para levantar nada,

tampoco la cuchara tampoco.

Cuando ya no tenga ganas para seguir en este agujero,

inmundo espacio de catetos y lerdos.



Cuando ya quede claro que las ilusiones de antaño solo fueron ilusiones y yo viví en un espejismo.

Cuando la roca de las frustraciones ruede por última vez montaña abajo

y aplaste al Sísifo agotado que anida dentro.

Cuando las babas me embadurnen la cara y de la barbilla hagan telarañas contra el pecho.

Cuando en el pecho lo que palpite a intervalos asíncronos sea un trozo de corcho

y ese corcho al que me agarre a la deriva vague en la inmensidad del océano.



Cuando todo el país sea una residencia de ancianos e inmigrantes manos asistenciales

nos manejen con asco y escurran como a inútiles trapos.

Cuando esto no baste y nos maltraten a palos,

devolviendo con réditos las medidas antiinmigración del pasado.



Cuando mi casa se caiga a pedazos y no tenga fuerzas para subir al tejado;

ni siquiera para reparar esta pata del banco donde a veces descanso.

Cuando el amor se haya ido y el sexo sea una ilusión del ayer de anteayer.

Cuando pensar en ayer sea la vida entera y en mañana no más que una quimera.



Cuando mi más caro traje a medida ya esté listo

y elegida la madera que dará el postrero cobijo.

Cuando la cruz que enarbole la bandera de mi último castillo ya esté pinchada en la cubierta

y a mi nombre nadie atienda cuando sea pronunciado.



Cuando el agujero esté sellado y una inútil piedra se yergue ante curiosos y despistados,

diré, podrá leerse, el escueto resumen de mi paso y mi pasado,

rastro efímero y desechable entre cunetas y lodazales,

que rece o cuente o exprese cual chiste breve:



Podéis

Iros

Todos

A

Tomar

Por

Saco.











© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

GOTAS

GOTAS





Un escalofrío me recorre el cuerpo

cuando veo el futuro que nos aguarda.



A nosotros,

los dueños de la tristeza que con celo custodiamos el secreto del llanto.



Nosotros, sí, que sonreímos en público para ocultar este espanto:

que no sepa nadie por qué este quebranto.



Nosotros, ya ves, los melancólicos.

Que hay algún remedio…

No diría yo tanto.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

IN DULCE JUBILO

IN DULCE JUBILO





Al final, al final de tu vida solo quedan las fotos.

Ni siquiera los recuerdos permanecen pues son arrastrados por aluviones de tiempo.

Cuando no los transforma en falsos recuerdos para hacer de tu vida un cuento perfecto.



Pero quedan las fotos de las poses que hiciste con una sonrisa de plástico colgada ad eternum.

Registró la cámara el lugar la compañía tu mirada, impresos en CMYK sobre papel satinado.

Son la película muda y nostálgica de tu paso por el paso de los años.



Nadie dirá que tú eres aquel por cuánto has cambiado.

Nadie apostaría a que te ibas a convertir en este desecho,

que no sacarías de aquel joven brillante un hombre de provecho.

Una mujer de derecho.



Nadie diría tú el que menos de todos

que lo mejor de tu vida está en esas fotos.

En esos instantes de sonrisas efímeras cuando en cada uno de ellos,

sí, tenías toda la vida por delante.



Y no lo sabías.







© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

TALKING DEAD

TALKING DEAD







-Cariño tenemos que hablar.

-¿De verdad?

-Es importante. Hace tiempo que quiero decirte algo y no encuentro el momento.

No me das la oportunidad.



-De acuerdo, mi amor. Hablemos. Estropeemos este momento neutral para hablar

de los malos momentos.

Que por ser el pasado ya no tienen remedio.

Hagamos un proyecto para el futuro inmediato,

que por no ser real no habrá garantía de que podamos cumplirlo.

Digámoslo todo digámonos cosas que serán ciertas a medias y dolerán como enteras.

Escupamos la hiel que nos amarga por dentro compartamos lo mejor y peor de nosotros

de hoy y de ayer.

Hablemos, sí mi amor, seamos caníbales fagocitémonos por completo

hasta que de nosotros solo queden los huesos.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

PRE-JUICIO FINAL

PRE-JUICIO FINAL





Y partiremos el mundo entre los pobres e infecundos.

Desgarraremos a tiras la piel de este planeta para que los míseros de corazón y los

mediocres de pensamiento muerdan lo que para ellos no es sino un mundo mejor.

Y su avaricia su codicia su envidia su poquedad serán los cuatro ases de la baraja

con que se repartirán las inmundicias a la carta más alta:

juegos simples y sencillos para estos misérrimos de entendimiento

pues toda complicación es un avance en la mala dirección.



Esquilmados los recursos y agotada toda posibilidad de cambio

tendrán el indigno final que se merecen:

persecución asesinato muerte,

por la implacable y justa ley del más caníbal.



Sea pues el día de este juicio.

Final para los que ya han perdido el juicio.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

QUÁNTICO

QUÁNTICO





Hoy me hallo oscuro, profundo, misterioso, críptico.

No sé si meditativo o meditabundo.



Rota la vasija onomatopéyica en la que moré el último cuarto de siglo

he pasado por un momento de vacilación prosopopéyica

hasta insertarme como un alfiler descabezado en un estado mental e inmaterial

que los expertos definen etopéyico.



Por fin me siento liberado:

no más temor al desequilibrio homeostático.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

AMISTADES PELIGROSAS

AMISTADES PELIGROSAS







No te rodees de zoquetes si eres brillante:

conseguirán hacerte vulnerable y lograrán que pierdas el norte.

Con el tiempo, todos creerán que tú también eres un zote.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

DEGÉNERO-ADOS

DEGÉNERO-ADOS





Ha pasado tanto tiempo desde que no jugamos a las damas

que ya no recuerdo qué vestido llevabas puesto y te arranqué 

la última vez. Querida mía.





Válido también para Querido tuyo.




© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

DESAYUNO CON SOCRANTES

DESAYUNO CON SOCRANTES





La inmensidad de lo que no sabemos

es tan grande comparada a lo que conocemos

que decir que en esta vida hemos aprendido algo

solo es otra prueba de nuestra infinita ignorancia.









© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

INTERCAMBIO DE FLUIDOS

INTERCAMBIO DE FLUIDOS







Para qué vas a molestarte en escupir tus flemas de bronconeumonía

si el viento siempre sopla de frente:

estamparás tus inmundicias en el rostro y sabrás lo que se siente

cuando te escupan a la cara.



No te gustará saborear este desprecio ni contarlo ni siquiera imaginarlo.

Mucho menos revivirlo.



Para qué vas a molestarte en contra el mundo blasfemar,

forma verbal de deshacerte de tus flemas de enfermo moribundo,

si de una forma u otra más temprano o tarde,

todo te lo van a hacer pagar.



No lo llames justicia amigo. Simplemente

los demás.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

INFESTACIÓN

INFESTACIÓN





Saltan sobre el tablero de juego los oportunistas

como pulgas de piel en piel a la captura de la sangre más cercana.



Caen succionan rebotan sin más ambición que obtener máxima ganancia del momento.

Mejor cuanto mayor mejor cuanto más rápido y a por otro hueco nicho franja de mercado.



Sátrapas de la comisión por servicios inventados o productos fracasados.

Bribones, pícaros, arteros, trepadores a hombro de los últimos compadres.



Van quedando, van quedando por las cunetas de la codicia esas amistades

a cambio de caprichos, euros y dólares:

para más caprichos y juguetes caros.

Ostentación vana del lujo más superfluo.

Fidelidad al sibaritismo.

Inquebrantable lealtad a fagocitar las lealtades.

Compradores de billetes para un viaje solo ida usurpadores de logros ajenos

ladrones de ideas tramposos por vicio apostantes con cartas marcadas

seductores que siempre pasan la factura:

minuta de minuteros que no dan puntada sin hilo ni olvidan putada con cada servicio;

es por puro vicio.



A la cima siempre a por la cima como Sísifo y el corazón de Nerón bajo la roca.

A por el éxito fácil el dinero rápido el compromiso lacio y la mirada a corto plazo.

A vivir de lo inmediato que total son cuatro días

y tres se pasan dando saltos.



De piel en piel.

De portador en portador.

Chupando sangre.



Como las pulgas. Amigo.

Quizás no tan amigo.





© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

NORIA DE RATONES

NORIA DE RATONES




No narra la leyenda el verdadero final de Romeo y su Julieta.

De Julieta o su Romeo:

acabó con ellos el hastío.



Un día ella le dijo Te Quiero.

Con letras mayúsculas tipo Algerian clásica y hermosa.



Él respondió Yo También.

Con un número más grande.



De ahí pasaron al YO MÁS y entraron en un bucle

cuya única salida posible fue la muerte por aburrimiento.



Hay amores que duran para siempre y no debieran.

 © CHRISTOPHE CARO ALCALDE

CAUSANTES CONCATENANTES

CAUSANTES CONCATENANTES





Lo bueno de apoyar causas perdidas es

que al caer todas en el olvido

ni siquiera tú recordarás que estuviste equivocado.



Lo malo de apoyar causas perdidas es

que al caer todas en el olvido

recordarás con amargura que no fuiste comprendido.



Lo malo de estar equivocado es

que solo tú eres responsable

de los errores cometidos.



Lo bueno de caer en el olvido es

que podrás hacer borrón y cuenta nueva

sin el lastre del pasado.








© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

ANÁLISIS DE SANGRE

ANÁLISIS DE SANGRE






Un buitre voló bajo ayer cerca de mí.

Un amigo quizás no tan amigo observó al respecto:

eso es porque ya estás muerto.



La sinceridad está sobrevalorada.



Hubiera bastado con un ‘algo en ti se está muriendo’.

Al menos queda la esperanza de una milagrosa recuperación.








© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

2 FEATHERS

2 FEATHERS





No vivió ni hoy lo haría, Cervantes de su pluma.

No es el escritor quien esto merezca pero sí que hay otros

imbéciles muy imbéciles con pluma

que viven mejor que todos los Cervantes.



Conclusión:

si intención tienes de emplumarte,

saca bien el culo y deja el cerebro aparte.







© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

EL PENSADOR

EL PENSADOR







Ya no meditamos como antes los labriegos

ante un buen fuego en una vieja barraca y algún trozo

de pan con tocino viejo.



Una taza de achicoria con migajas de café para después.

Un pitillo mal ardiendo de tabaco negro en la boca.

Para los tragos largos de bota.



Unas manos con callos unas uñas rotas unos pies con sabañones.

Una espalda cansada una desesperanza en llamas.

Una tierra áspera que no produce lo que cuesta unos pocos animales de granja.

Que morirán a cuchillo para mal llenarnos la panza.

Una vieja siempre vestida de luto por un primo un padre un hermano.

Una alegría arpía por el marido muerto.

Unas ventanas sin visillos pues nada hay que espiar fuera ni dentro.

Solo los grillos dan conversación en verano.



Un reloj de cuerda como un metrónomo marcando

cada tarea del día:

cada suspiro cada angustia cada silencio cada lamento.

Cada gemido sofocado cada gritado tormento.



Cada paso que damos en esta vida de ausencias y pocas creencias:

si acaso en un solo dios malo.

Malo con furia y rencor malo con saña y ojeriza malo más malo que el diablo.



Trabajo desesperación y muerte son los regalos que

sea navidad o santiago

siempre tenemos presentes.



Ya no meditamos como antes los labriegos pues nada es nuevo ni distinto

a lo de siempre.

Y no da más para pensar.







© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

TRASTEANDO

TRASTEANDO





De vez en cuando haz un repaso por tus armarios.

Esos rincones inaccesibles donde

con el tiempo

has ido guardando pedazos girones desgarros heridas mordiscos

de tu vida que hoy se apolillan.



Descubrirás que, en ocasiones,

es útil recuperarlos.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

SMOKING ROOM

SMOKING ROOM





Algunos líderes de la autodenominada NEW POLITIK

huelen a rancio como el aceite viejo.

Mejor que en su ridículo desfile de triunfo

en la boca no te den un beso:

sabe a limón como el vertido para enmascarar pescado fuera de fecha.

La comida no se tira y al NEW POLITICIAN, se estudiará.

También ellos han caducado en pocas semanas.



Y es que tras el envoltorio a veces tosco a veces cuché

de un periódico lleno de demagogia

no hay producto de calidad no hay carne fresca que masticar

no hay verdura sin pesticida ni fruta sin barnizar.

Ni siquiera mimbres para un buen cesto donde trasladar

un puñado escaso de ideales magros.



Pesados como piedras son los compromisos.

Pegajosos como barro se vuelven cuando te los recuerdan.




Algunos líderes aunque recién pintados no se libran del calzoncillo pulguero.

Ni la caspa sobre los hombros por mucho que el esmoquin prestado

grande y con arrugas grandes de camarero,

cubra sus huesos y sus vergüenzas.

Sigue faltando tela para tanta desvergüenza que tilda al resto de sinvergüenzas.

O soy yo o los demás y en cuantito Pueda, sí, si yo Pudiera o Pudiese

o Pudriese o lo que fuera,

os vais todos a enterar.





© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

FRIENDLY LITTLE CHICKEN

FRIENDLY LITTLE CHICKEN







El hombrecito gris de los 1001 espantos

ha convocado a los sufragistas para una votación urgente.

Quiere todo su apoyo, dice, a cambio de plena dedicación,

piden.



Tras un largo debate de sordos y muchedumbre vacía

la conclusión es una y por siempre señor jamás:

botemos a este, que nos aburre, sobre la cancha de lo cotidiano

para darnos una alegría y crucémonos luego de brazos.



Anotado queda en campo contrario

todo el discurso del homblesito enano;

ésto no por tamaño sino desselebrado.



¿Y después?



Al corro de la patata todos cogiditos de la mano,

mi hermano.



¿Y mañana?



Lo mismo.

Habrá otro tonto para ocupar el cargo.



© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

PREGUNTA

PREGUNTA





Si la tecnología engendra nueva tecnología


¿Quién es el padre de la criatura?






© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

SENDA QUE NOS LLEVA

SENDA QUE NOS LLEVA







Que no te confunda mi laberinto que es circunstancial,

sujeto que me observas sin verbo ni predicado ni predicamento.

No nací en él no siempre moré por él ni moriré en él.



No es mi intención permanecer aquí.



No te confundas sujeto pasivo: quién puso la cuerda

que deja pasar al que se dice cuerdo.

Quién controla su mente de todas las zozobras quién dice

que por estar ausente eres un demente.

Quién no siente miedo ante el diferente.



Quién es capaz de ser indiferente y para ocultarlo, miente.

Y aparta, si es posible esconde, a ese que tan solo es alguien divergente.

¿Eres tú también como Vicente y solo ves lo que ve la gente?



No te engañes sujeto inactivo que con ojos fríos ves en mí lo que te parece.

Tirando de esa misma cuerda no siempre concuerda con lo que sí es.

Pues, sabes tú, ¿de verdad lo sabes?, cuándo quién y por qué eres tú.

¿Qué momento de la noche y el día, de tus tristezas o tus alegrías

eres de verdad ese que dices ser tú?

Cuando te apasionas o te decepcionas cuando te ofuscas o te frustras o la ira

gobierna tu vida.



¿Cuál de estos estados de la materia, de tu materia gris e inmaterial ausencia,

te describe o te define o tal vez te caricaturiza.



Sí, ya ves sujeto asustado pasivo-inactivo con verbo torpe y erróneo predicado,

tú también eres uno de los nuestros tú que te creías uno y por tanto único,

eres simplemente varios complicadamente múltiple.

Eres, sí, y ya veo en ti de nuevo la mueca del miedo

otra personalidad múltiple otra sopa de letras que no alcanza a describirte

otra agitada multicapa clúster otra excitada descarga de sinapsis en tormenta eléctrica.

Otra batalla de ideas todas afirmando que es la más correcta.



Otro ser que no sabe quién es y por eso vaga y divaga y no encuentra

de su trampa la puerta.



Ven, ven aquí sujeto dormido o adormilado, por todas las convenciones

estandarizado,

y descubrirás que, esto que te digo, tiene todo el sentido:

que no estoy yo solo, en el laberinto.



Porque tú apareces, a renglón seguido.








© CHRISTOPHE CARO ALCALDE